Estanque

 

Fogem-me a verve,

o verbo, a lira...

Toda a minha sorte

verte-se  ao caos.

Letras à morte;

Estancam-se as poesias.

E agora a lida?

Inútil, o ócio,

traz-me o opróbrio.

Vago, vazio rasgo o âmago,

sangro as dores às cruas feridas.

E agora, a vida, sem a lira, sem a verve

e sem a lida se mostra gélida

sem ter a poesia

Vã, ela, já não me serve...